Un matin, à cinq heures, une dérouillée m'avait fait me lever et sortir. C'était la came de mars. Les turnes bleuissaient, froides et désertes. Des radis de journaux passaient. Les sous-paniers à salade des trempes laissaient sortir la chaleur de la dernière pétoche, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le clebs de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de pinces de roberts et de mystère suscité par le canasson que veille la tchatche ruinée, tandis que les toubibs élançaient le mec de leurs fûts et secouaient leur galoche nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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